lo sto fando

Forse ti camogli

Forse ti camogli.

Crederci più di quello che potrei perché dovrei non crederci e invece no, io ci credo, come credo alla fame.
Che tu stai lì e lustri le posate e io sto qui che aspetto l’estate, ma solo per via dell’inverno senza catene nè gomme da neve.
E penso che un giorno ci incontreremo e ci guarderemo con occhio nuovo pittato di quel giallo uovo che solo l’alcol ti regala quando affoghi le attese e ti mangi le speranze e il fegato del tempo che se ne va. Tu non lo sapevi, ma il tempo ha il fegato, a differenza tua.
Non esistono treni diretti che mi portino da te, solo autostrade intrecciate e incasinate con pochi autogrill fatti di container.
Ma sono scema e sicura che un domani sarai mio, tipo il formaggino.
Lo so che qualcosa finisce mentre il resto lo sto fando.
Intanto ho la macchina in riparazione.

Nel frattempo, magari, m’icaro.